Brotes

Muertos hoy, vivos mañana. Flores nacientes sobre pechos putrefactos. Piel blanquecina sellando las cicatrices.

El cambio. Llega, se queda, se va. Quizás vuelva. Quizás para no irse nunca más. Quizás no. Pero no hay nada que puedas hacer y los lunes transcurren imparables, todos ellos en diferentes mundos.

Tiempo de metralla, el enemigo es tu amigo. Es una guerra perdida antes de empezar. Ni Dios ni guía, solo tiempo.

Calma, tempestad.

Calma, tempestad.

Calma, tempestad.

Calma... y una última tempestad. Supongo que nos acabamos cansando.

Así que este es mi saludo, pero también mi despedida. Y luego, luego... luego solo eso, un punto en cero. Brotes entre cenizas.

Y volver a nacer.